[诚楼] 幽灵 7
一个和平的缔造者。
明楼坐在书桌前，看着印有自己大幅照片的日报经济版苦笑。
他在想，这半生以来，他究竟缔造了些什么。
和平？绝不是。
一阵脚步声沉稳又迅速地靠近。
明诚回来了。
不知从何时起，那个蹑手蹑脚的孩子已经完全消失，一种独特的锐意从明诚的侧脸浮现出来，若隐若现。
他已然长成一个革命者，一个可信赖的伙伴。
时光飞逝啊。
明诚激动难掩，刻意压低了声音：波兰之鹰刺杀计划成功，明台首战告捷。
明诚很高兴，他以为明楼也会发表一个赞许。
但是没有。
“从明天起，明台再也无法回头了。”明楼神情寥落，“他将一直生活在黑暗里。”
和你我一样。
“我了解他，我也相信他。”明楼目露苦楚，他说的每一个字都像刀一样扎在明诚心上，“但我不能相信，把他推向战场的竟是我自己。”
明诚沉默。
他看着明楼，他垂下头。
他怕下一秒自己就会难以抑制，做出什么惊人之举。
天地寂静。窗外的树声风声忽然无限放大，争先恐后地涌了进来。
就像有去无回的潮水。
明诚静静地立着。
他想象四年前的自己是如何教明楼苦恼神伤。
就是这样了。他想。
这就是为什么他瞒着所有人，选择了一条再无回头的道路。
他避免给明楼了解的机会。甚至避免在与明楼的通信中谈及任何思潮和思想。
他赶尽杀绝，一腔热血，既不给明楼心软的时间，也不给他自己。
他逼迫自己成长，把每一次对至亲的隐藏和周旋当做战斗。
他以为自己是个完美的伪装者。
直到那夜战友的鲜血将真相撕开。
他听见自己说，“明台既然能跨出这一步，就说明他有能力面对以后的局面。”
像是在为当年的自己争辩。
明楼忽然抬起头与他对视。
明楼一向是个悲观主义者，责己主义者。
他看着眼前这个人，努力回忆是什么改变了他。
他曾经予他教导。
那么这就是错误所在了。
国文太多的忠孝仁义。不该教国文。
那么送到国外去？苏联，英国，波兰……不，不行，世上无一处不被战火波及，无一人不在讨论救亡图存。
要关上耳朵，闭上嘴，什么都不要听，什么都不要想。
艺术？对了，艺术。艺术总该是不分国界不讲主义的了。
而艺术追求美。
美又是什么？
这个时代的美学，就是安乐太平。
所以怎么也绕不过去了。
他想起某个午后，明诚大胆地望着他，正如此时此刻。
十七岁的明诚说，“我想将我们的国家，变成一个有声的中国。每个人都大胆地说话，勇敢地前进。”
明楼看着他，眼中流露出赞赏，和若有似无的担忧。
他当然知道浪逐风吹，每个人都被推着向前，向着洪流，也向着险滩。
而这毕竟是个静谧平安的寻常日子。阳光那么亮，从窗外照射进来，勾勒着、轻吻着眼前人年轻的棱角。
那时的他心下轻快，对于家国不愿多谈，只是当他童言无忌，便故意曲解地逗他：“阿诚难道还有什么不敢说的话？”
不敢说的话很多。明诚仰着脸望着他，目光里有萤星。
他是不敢说，又不是不敢看。
明楼好像感觉到了什么，又好像没有。
那天的风这样柔，拂在人身上心上，微乎其微。
他垂下眼，慢慢地揉了揉眉心。
他又想起那一天，巴黎某个寒风刺骨的冬夜，如晴空霹雳，将他的生活彻底搅乱。
他们互相揭开了面具，血肉模糊。
意料之外的危机。明楼怒不可遏，更万分惊恐。
他几乎动用了所有能动用的关系，终于将明诚连夜送出法国。
明诚仍望着他。
他们仿佛在想同一件事，又仿佛完全相反。
他记得巴黎之冬大雪漫漫。
他记得纯净天地之间只余一条黑蛇似的铁轨。
和走时不同，这一次明楼正大光明，背着手在站台等待，好似首长阅兵。
他的兵，回来了。
这不是黑暗。
明诚大步流星，从容但急切。
背后飒飒风雪，眼前滚滚红尘。
他看见明楼清晰的眼睛。